Son ganas de nada, sin moral,
No hay inspiración ni sentimiento,
queda aislada la imagianción
y se destapa la depresión.
Represión del ánimo de crear,
Qué pocas ganas de despertar,
Levantarse resulta un suplicio,
las mantas se pegan, no hay manera.
Las cadenas que yo me he puesto
me impiden vivir con amplitud,
ver las cosas tal y como suelo.
Al final de este tunel no veo luz.
Prefiero no saber qué hay detrás
de las líneas que dibuja tu pasión.
Olvidar el pensar en recordar,
acordarme de ti y resucitar.
