Ya no escribo,
apenas duermo
ni avanzo.
Vivo la obsesión
de verte en cada esquina,
de recordar, valiente,
lo cobarde que soy;
las palabras que amagué
y que sintiendo siempre,
nunca oíste.
Mi culpa, mi puta culpa.
El amor será valiente, o no será.
No fue suerte conocerte,
no fue casual soñar
con tus finos labios,
ni tus ojos de acento francés,
ni sentir el olor de Roma
en tus palabras...
¡Palabras! El resto es silencio,
no hay nada más.
Shakespeare was right.
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