Un viaje en la vuelta.

Oh, Oviedo...
Hoy pongo tierra de por medio,
no sé si por vergüenza o por miedo
a tener que verte llorar de nuevo.

Mi bella ciudad, por favor, descansa,
ya tendremos tiempo de jugar.

Mi cansado hogar, te dejo dormir la siesta,
que ya tendremos tiempo de fiesta.

Mi heroica ciudad, sólo espero...
que cuando vuelva quieras despertar.

De Pedro a Alicia III.

Déjame jugar con los lóbulos de tus orejas de mazapán y oler tu esencia de fresa, déjame entrar una vez más, sólo para ver qué hay detrás y así poder desvelar el secreto de sensualidad que esconden tus labios, que aunque me dicen que pare sé que tus ojos me piden a cada pestañeo que me atreva a atravesar los oscuros senderos color miel de tu vergonzoso íris, para así llegar al oscuro precipicio de tu pupila y, por fin podré saber qué miras con tanto deseo cuando te pregunto en qué piensas.

Bella dama indiscreta carente de pudor, qué gran error fue querer retenerte en la jaula de mi memoria aliciente. Destructiva, gentil, alegre y deprimente, grito de ultratumba y susurro valiente. Versión catastrófica del amor, fatal dama llena de dolor. Inspirada fuente de inspiración, deseo del más rico, incendiaria y sanadora, frágil y transparente, ventanal lleno de colores que sólo se ven con el alma, pura de corazón y hecha de veneno puro, ático neoyorkino y zulo. Pero para mí sólo eres un grano en el culo.

Rosas rojas de sangre azul.

Cojo una rosa roja pasión y la pongo sobre mi palma. Está húmeda, no sabría discernir entre rocío y agua pero está húmeda. Es roja, tan roja que parece de mentira, tan roja que la misma sangre parece azul a su lado, es fuego ardiente o pinta labios de putón.
Sigue ahí, en mi mano, intacta, roja y húmeda, hace caso omiso al viento impregna la luz de su color.

Tanto me gusta la rosa que, con los ojos cerrados y una sonrisa de placer cierro la palma y la acerco al pecho, mala es la suerte, pues la siento perecer. La siento encogerse, arrugarse y secarse. Ya no hay dulce tacto de seda en su pétalos, sólo un vetusto sentimiento de muerte. Aprieto más la mano queriendo no llorar y noto como se rompe, suelto un ruido que parece un tosido, noto la garganta irritada, no puedo contener el vibrar de mi rebelde labio inferior. Cae una lágrima, se desliza a milimétricos trompicones, tropezando con mis imperfecciones hasta llegar abajo del todo y caer en picado y detrás de ella una legión de iguales totalmente distintas. He roto a llorar.

Me tiembla la mano, necesito abrirla y tan grande es el "no quiero" que incluso me convence de que no puedo. Pasa un rato y, en tremenda revolución consigo abrir la mano. Sobre mi palma ya no hay una bella rosa húmeda y roja, sólo hay cachos, restos de lo que antes fue vida y sentimiento de felicidad, hay desolación, desesperanza, impotencia. Entre tanto lamento viene el viento y se lo lleva todo. ¿No seré yo merecedor de ella? ¿La maté yo? ¿Qué he hecho yo para merecer esto?

Me tenso, aumentan los latidos de mi corazón, me cambia la cara. Ya no me vibra el labio, ahora me palpita un párpado; no puedo controlar mis cejas que ya responden por mi cosas que no se si quiero decir; aprieto el puño y lanzo lo poco que queda en él. Ya no quiero desafiar a la gravedad, ahora quiero destrozar algo hermoso, quedarme solo, pues parece que me han condenado a ello.

Toque de moral.

Son ganas de nada, sin moral,
No hay inspiración ni sentimiento,
queda aislada la imagianción
y se destapa la depresión.

Represión del ánimo de crear,
Qué pocas ganas de despertar,
Levantarse resulta un suplicio,
las mantas se pegan, no hay manera.

Las cadenas que yo me he puesto
me impiden vivir con amplitud,
ver las cosas tal y como suelo.
Al final de este tunel no veo luz.

Prefiero no saber qué hay detrás
de las líneas que dibuja tu pasión.
Olvidar el pensar en recordar,
acordarme de ti y resucitar.

Frustración.

Quieres abrir la puerta y el pomo no cede,
quieres vomitar palabras que no salen de ti.
Te gustaría explotar, destrozar y reconstruir.

Disparas sin pistola a figuras borrosas,
oscuras, malignas, ángeles de la muerte vital.
Tienes el odio necesario para amar.

Tu cara cubierta no enseña tu naturaleza real,
escondes sentimientos de odio, ansias de hablar,
de correr y parar, de mirar, de amar de verdad.

Banal.

La rutina, agotadora, reiterativa,
aburrida, idiota y recalcitrante.
Te cansa y te mata por dentro,
no te deja respirar, estás perdida.

Te pruebas prenda tras prenda sin saber
que estás ahciendo exactamente sin él.
Sales a divertirte y eso ya te aburre,
quieres volar, pero te han quemado las alas.

Rompes la melodía del silencio con un mechero,
decides reventar la oscuridad con el televisor,
lavas tu ropa con glicerina y formol,
las heridas en tu boca no te dejan ni hablar.

Ves pasar las horas tirada en el sofá,
ves pasar los días y no te quieres levantar,
ves pasar las imágenes con tu copa en la mano,
ves pasar a la muerte y olvidas lo acordado.

Bajas a hacer la compra en zapatillas y albornoz,
vas al videoclub y alquilas lo de siempre,
vuelves apática a casa y enciendes la tele,
empieza la película, y sin contar tres, te duermes.

Una noche entre las llamas.

La naturalidad encerrada en la artificialidad,
ya no se llora por esas apenadas historias.

Ausencia menuda, y es que menudos ojos.
Derritirían Plutón, y a miles de astros más,
sabes que tienes las estrellas a tu merced.

Te desnudas a navaja, sueltas el cuchillo,
montas en tu coche y gritas a susurros,
secretos a voces que en silencio hacen ruido,
quieres temer al lobo sin oír sus aullidos.

Sueñas lo imposible y lo haces de verdad,
apagas fuegos con sólo pestañear,
el viento te acaricia y se deja respirar,
las nubes te escriben poemas sin parar.

Un músico sueña con escribirte letras,
Canciones de amor que están por dedicar,
una melodía que de veras te pueda deleitar,
un susurro al oído para que veas que estoy detrás.

Amantes escalan tu balcón sin cuerda ni cincel,
sueñan con dejar esta vida parisina de ensueño,
con que les acaricies, y con que no alces el vuelo.

Yo sueño con tener entre mis brazos el deseo,
inmortal, vibrante e intrascendente de quererte,
y recitarte Shakespeare cual Perseo.