Somos un desastre.

Siento
entre agua y arena,
la vida y la pena.

Somos un desastre.

Pasado recurrente.

¿Sabes? No me arrepiento.
Aunque, a veces, tus recuerdos duelan,
sé que, aunque vuelvan,
entre viento y niebla se diluirán;
como el latido de mi alma,
o los ecos de mi corazón.
Y aunque nuestras almas, descabelladas,
se deslicen por el hambre,
siempre te diré que no.

    Lectores/as, me veo obligado a hacer este comunicado de una manera más formal:

    En mi opinión, este blog, ha de tener una finalidad, y cuando digo una, digo que no tienen que ser tres, y tampoco ha de ser la promoción integra de las cosas a las que me dedico. Este blog, no es un espacio personal, y todos estaréis de acuerdo conmigo, con que la asociación que se hace con Perspectiva Lunática, es con la poesía. Por ello, separo la sección de diatribas y ensayos que comúnmente hago sobre política y sobre hechos actuales, de este blog, que será una herramienta de promoción de mis capacidades literarias.

    Muchas gracias, a todos los que seguíais este blog por los pequeños artículos que escribía, y deciros que no voy a dejar de escribir, sino que traslado esos esfuerzos a un nuevo blog. http://xuanvijande.blogspot.com que ya en su propio link, denota más un espíritu de ser un espacio personal de reflexión. Espero que esto no os disuada del seguimiento de mis actualizaciones, que ya sabéis que siempre he agradecido mucho, sino que al contrario, enfoque vuestro interés hacia uno de los dos blogs.

Esperanzas de resucitar.

Vivo otra vez el frío,
bebo otra vez de la sobriedad,
la frialdad de mañanas congeladas,
y de tiempo que no avanza.

Vivo otra vez la desesperanza,
y la aspereza de beber esperanzado
y acariciando el escaparate
mientras veo la arena caer.

Y caes...
               caes de bruces.
Con la mirada perdida,
rodeada de luces, me dices,
que me deje de estrellas y cruces,
                                 (dices,
                                            o decías...)
Porque tú has caído,
pero yo sigo clavado.

Hoy, digo adiós a mi vida, y abrazo
la esperanza de resucitar.

Viajes en la noche.

Viajes en la noche,
en la eterna seguridad de la incerteza.
Caminando –volando– con seguridad,
pero a tientas.
Cubiertos por el momentáneo, pero eterno,
desconocimiento.

Brillan ciudades desde el cielo,
brillan en la noche, y dibujan
recuerdos y sensaciones,
mentiras y traiciones,
recuerdos y desacordes,
gritos de libertad
que transgreden el tiempo.
Y siento,
luces y sombras en el alma,
y demasiado vino, envenenando palabras...
Pero estas son cosas de la noche.
Es propio de la noche vivir;
así, cuando nadie nos ve.
Que no se sepa que sentimos,
¡no vayamos a molestar!

Qué porvenir nos espera
si no dejamos al corazón latir, que es lo suyo.

Poema en el vigésimo cumpleaños.

Miles de cambios y sombras
abanderan un resultado a medio hacer.
La historia del chico que creció antes de tiempo.
Como aquel jilguero que silbaba y silbaba,
en medio de la noche,
esperando a volar de por vida.

Fantasmas me acompañan,
pero las cadenas... Esas las llevo yo.
Una lágrima derramada en un charco
sucio y lleno de reflejos miserables,
con el que, por accidente, choca la luz,
y crece un arco iris,
y entre nuestras palabras brotan plantas
y luz de nuestros ojos.
Y el sonido de besos mudos se convierten
en banda sonora de mi vida.

Victorias y derrotas, sangre y sudor, gritos y lágrimas...
Sal que acaricia las asperezas del curtido paso del tiempo,
agujas que marcan  la hora y se clavan en mi sien,
haciéndome recordar...

Tiempo... Inclemente pero justo,
hoy la historia se hace eco a través de los huecos
que dejaste en tus idas y venidas
para guardar porciones de alma.

Ayer, miraba al mundo
desde mi pequeña parcela de silencio y melancolía,
y hoy, soy latifundista,
y crecen en mis tierras girasoles y margaritas,
amigos y sonrisas.
Árboles y flores, que son de día refugio,
y en la noche,
laberintos y bosques, por los que resuena la miseria,
y las risas indolentes.

El rey muere,
quizá ya esté muerto.
El Sol cae,
quizá ya haya caído.
El príncipe se alza,
y todos callan.
La Luna reza
con rostro apacible.
El otoño cae,
la primavera avanza.
El poeta muerto
recibe una alabanza.

Yo te espero, como un muerto espero.

Y te espero...
No como el vivo esperando la muerte,
aguardando por lo inevitable e impredecible.
Te espero como el muerto,
como el muerto que espera ansioso,
ansioso por salir de su tumba.
Encerrado en la magnífica soledad del fénetro.
Olor a pino en la esencia.
Sobre él, una losa, gris y pesada,
pesa sobre los recuerdos y sentimientos
de aquello que antaño fue vida,
y hoy no es más que olvido.

Al otro lado de las rejas,
donde dicen vivir los hombres libres,
pisadas coreografiadas acompañan
el vaivén del tiempo,
la diástole del tiempo agazapado,
esperando al momento para saltar.
Suben y bajan legiones de paraguas
en un falso movimiento de vacía simpatía.

Llueve sobre mojado,
sobre ideas vivas en el tiempo,
y sobre las losas del cementerio.
Llueve sobre todos
y llueve sobre nadie.

Un doctor, de simpática sonrisa,
coloca un estetoscopio
sobre el inocente alma de un chiquillo,
y escucha atento el latido de su voz.
Sólo escucha ecos.
El recuerdo del ruido
corriendo por recovecos
y pasillos que van a mausoleos.

El viento sopla,
arrastra montañas,
telas de araña
sujetando elefantes
que se balancean
en el balancín del sueño,
y del polvo de estrellas caídas.

Un loco canta el fin del mundo
y todos se extrañan. "Es un loco" Dicen.
Al fin y al cabo, un final absurdo
para un mundo absurdo,
para una sociedad sin cabo ni rabo.

Hojas secas,
viento...
eso es lo que queda,
siento...
los habituales compañeros...
cientos...
de los finales más trágicos.
sueños y anhelos...
Naturaleza muerta.
pienso,
            luego...