lunes, 2 de agosto de 2010

Agosto.

Un grito desesperado
que nadie puede oír.
Sólo un sueño más
antes de irme a dormir.
Porque esta noche puede ser la última
en la que esté junto a ti.

Y ya no puedo ver,
que detrás de ti hay más
que una fosa sin final.

Que tras las frases sin sentido
de un poeta arrepentido
hay poco más que un loco, y un vaso de vino.

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